Le vent et moi jouons à tirer la corde avec mon nouveau cerf-volant. Le vent est en train de gagner. Quand on est un garçon, la nature est un immense terrain de jeu, quelle que soit la saison. Il y a des flaques d’eau dans lesquelles patauger au printemps, des pins à escalader en été, des graines d’érable à attraper en automne et des stalactites de glace avec lesquelles faire des duels à l’épée en hiver. La nature...
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Le vent et moi jouons à tirer la corde avec mon nouveau cerf-volant.
Le vent est en train de gagner.
Quand on est un garçon, la nature est un immense terrain de jeu, quelle que soit la saison. Il y a des flaques d’eau dans lesquelles patauger au printemps, des pins à escalader en été, des graines d’érable à attraper en automne et des stalactites de glace avec lesquelles faire des duels à l’épée en hiver.
La nature sait aussi faire apprécier aux garçons les choses importantes, comme le nombre de rochers nécessaires pour barrer un ruisseau ou la quantité de neige qui équivaut à une journée de congé d’école.
Alors, quel genre de poésie saisit le mieux ces moments particuliers, dans un format qui permet aux garçons de se remettre aussitôt à grimper aux arbres et à faire voler des cerfs-volants ? Le guyku, bien sûr !
Publishers Weekly
Pour créer ce recueil nostalgique de haïkus, Raczka (Summer Wonders) cite la brièveté de cette forme poétique et l’importance qu’elle accorde à la nature et au moment présent comme raisons pour lesquelles elle convient parfaitement aux garçons comme nous. Classés par saison, comme le veut la tradition, et progressant au fil de l’année, ses poèmes guyku célèbrent la boue du printemps, les feux de camp de l’été (À l’extrémité de la braise / de mon long bâton à guimauve, / je dessine sur le noir), la métamorphose de l’automne et les joies de l’hiver, avec une bonne dose de rigolades en prime : Un sou sur le rail, / tu ressemblais à Lincoln / avant d’être écrasé. Reynolds (The Dot) propose une vignette expressive pour chaque haïku, dans des tons discrets de vert mousse, de sépia et de bleu aquatique. C’est l’enfance telle que les adultes s’en souviennent, ou aimeraient s’en souvenir : pas de téléviseurs à écran plat, pas d’ordinateurs, pas de voitures ni de téléphones portables. Il n’est pas certain que les enfants reconnaîtront leur propre vie dans ces visions empreintes de nostalgie, mais ils apprécieront à coup sûr l’humour de Raczka : Si cette flaque d’eau / pouvait parler, je crois qu’elle me dirait / d’aller patauger avec ma sœur. 3 à 7 ans. (oct.)
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