Nous sommes nos histoires. Nous les racontons pour rester en vie ou pour garder en vie ceux qui ne vivent plus désormais que dans le récit. À Faha, dans le comté de Clare, chacun est une longue histoire... Alitée dans sa chambre sous les toits, sous la pluie qui tombe, à la lisière entre ce monde et le suivant, Plain Ruth Swain est à la recherche de son père. Pour le retrouver, enveloppé dans le mystère des ancêtres, Ruthie doit...
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Nous sommes nos histoires. Nous les racontons pour rester en vie ou pour garder en vie ceux qui ne vivent plus désormais que dans le récit. À Faha, dans le comté de Clare, chacun est une longue histoire...
Alitée dans sa chambre sous les toits, sous la pluie qui tombe, à la lisière entre ce monde et le suivant, Plain Ruth Swain est à la recherche de son père. Pour le retrouver, enveloppé dans le mystère des ancêtres, Ruthie doit d’abord retracer les mâchoires saillantes, les visages étroits et la peau luisante des Swain, du toujours agité révérend Swain, son arrière-grand-père, jusqu’à son grand-père Abraham, puis à son père, Virgil — au moyen du saut à la perche, des saumons bondissants, de la poésie et des trois mille neuf cent cinquante-huit livres empilés sous les deux fenêtres de toit de sa chambre, sous la pluie.
Les histoires — celle de son frère jumeau Aeney, doré comme l’or, et de leur complicité alors même qu’il s’éloigne ; celle de leur acharnement à atteindre l’Impossible Standard des Swain et de leurs échecs toujours à un cheveu de la réussite ; celle de l’histoire sauvage et trempée de pluie de quatorze acres de la pire terre agricole d’Irlande — jaillissent de la voix calme, douce, forte et pleine d’espoir de Ruthie.
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