Le poète Patrick Phillips nous offre un troisième recueil saisissant qui est, au fond, la complainte d’un fils pour son père. Ce livre d’élégies nous emmène du monde lumineux de l’enfance à l’éclat fluorescent des blocs opératoires et des salles de réveil, puis dans la vie crépusculaire de ceux qui doivent continuer à vivre. Dans un poème, Phillips regarde ses fils jouer à « Mercy », tout comme il le faisait avec son frère : les mains entrelacées, le plus...
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Le poète Patrick Phillips nous offre un troisième recueil saisissant qui est, au fond, la complainte d’un fils pour son père. Ce livre d’élégies nous emmène du monde lumineux de l’enfance à l’éclat fluorescent des blocs opératoires et des salles de réveil, puis dans la vie crépusculaire de ceux qui doivent continuer à vivre. Dans un poème, Phillips regarde ses fils jouer à « Mercy », tout comme il le faisait avec son frère : les mains entrelacées, le plus fort repoussant l’autre jusqu’à ce qu’il grogne pour demander grâce, « un jeu que nous avons joué // tant de fois / que j’ai fini par enseigner à mes fils, // sans savoir ce que c’était, / jusqu’à ce qu’il soit trop tard, je l’aie fait. » Phillips témoigne des joies méconnues du milieu de la vie, des trahisons du corps humain et de sa prise de conscience que, à mesure que la foule des fantômes s’agrandit, nous prenons notre place, les suivants dans la file. Il en résulte un memento mori du XXIe siècle, façonné non seulement par la perte, mais aussi par l’éloge et un amour farouche pour le monde dans toute sa splendeur ruinée.
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