Une journaliste saluée par la critique raconte avec une intensité saisissante le viol qu’elle a subi alors qu’elle était en première année d’université, son parcours vers la justice au tribunal et son triomphe face à la violence. Salon - Sally Eckhoff Que vous soyez ou non disposé à lire un livre qui pourrait être qualifié de récit de viol, accordez cinq premières pages à Alice Sebold et vous serez emporté jusqu’au bout. Écrit dans une fièvre d’autodiscipline sans concession, Lucky...
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Une journaliste saluée par la critique raconte avec une intensité saisissante le viol qu’elle a subi alors qu’elle était en première année d’université, son parcours vers la justice au tribunal et son triomphe face à la violence.
Salon - Sally Eckhoff
Que vous soyez ou non disposé à lire un livre qui pourrait être qualifié de récit de viol, accordez cinq premières pages à Alice Sebold et vous serez emporté jusqu’au bout. Écrit dans une fièvre d’autodiscipline sans concession, Lucky est à peu près tout ce à quoi vous ne vous attendriez pas. Pas d’expédition à la recherche de blessures psychiques, pas de lecteur qu’on tire par la manche pour l’inciter à s’impliquer. Sebold n’était qu’une étudiante de première année, vêtue d’un pull élimé, quand elle a subi cette horrible agression, et elle était vierge. Peut-être que si le viol était classé comme une forme de torture, il serait plus facile d’en cerner les conséquences. Pour l’instant, comme l’a dit Patricia Weaver Francisco, autrice de Telling, beaucoup de gens le considèrent comme une forme de mauvais rapport sexuel.
Au début, Lucky semble vous plonger dans un état de demi-incrédulité. Le viol lui-même, raconté dès le début du livre, est si impitoyable qu’il est presque impossible à assimiler. L’homme l’a frappée et déchirée ; l’objet flétri, dans le sachet de pièces à conviction du tribunal, était si rigide et noir — comme du cuir abîmé — qu’il était difficile de reconnaître ses sous-vêtements maculés de sang. Quand Sebold retourne auprès de sa famille férue de livres pour se reconstruire, son foyer devient un lieu étrange, mais riche sur le plan dramatique, où commencer à guérir. La première chose que son père lui demande à son retour, c’est si elle aimerait manger quelque chose. « Ce serait bien, dit-elle, sachant que la seule chose que j’ai eue dans la bouche ces dernières vingt-quatre heures, c’est un cracker et une bite. »
Alice, intelligente mais pas jolie (selon elle, à tort sur ce dernier point), garde la tête froide tandis que sa famille vacille, tandis qu’elle les quitte à nouveau pour retourner à l’université et tandis qu’elle contribue à faire arrêter son agresseur. Puis, dans un moment déchirant qui surgit de nulle part, elle doit s’empêcher de perdre la tête lorsqu’elle se retrouve face à la parade d’identification de la police et désigne le mauvais homme. Comment tout cela peut-il bien se terminer ?
Sebold rend hommage à ses professeurs, notamment Tess Gallagher et Geoffrey Wolff, qui ont sûrement contribué à faire d’elle une écrivaine capable de livrer une histoire bouleversante, toujours vibrante et souple. Lire Sebold, c’est comme écouter Syd Straw chanter la pire chose qui lui soit jamais arrivée. Non pas que l’humour soit inutile ; Sebold sait aussi en faire preuve. Mais, surtout, Lucky tire sa force imaginative de sa forme et de son style, de la perspective qu’il ne cesse d’élargir. À la fin, les mystères de l’individualité qu’il révèle semblent accessibles aux seuls courageux qui s’y résolvent à contrecœur. Les remerciements du livre s’achèvent sur de beaux et fervents mots adressés à la mère vulnérable de Sebold. Parce que Lucky fait de la compassion une réaction plus personnelle, moins automatique, ce cadeau à sa mère semble assez léger pour être porté et conservé.
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