Le commandant Adam Dalgliesh, le détective redoutable et fascinant de P. D. James, revient et se retrouve mêlé à une histoire terrifiante de passion et de mystère — et amoureux. Le Dupayne, petit musée privé londonien consacré à l’entre-deux-guerres, de 1919 à 1939, est en pleine tourmente. Alors que ses administrateurs se disputent pour savoir s’il faut le fermer, l’un d’eux est assassiné avec une brutalité et dans des circonstances mystérieuses. Pourtant, tandis que le commandant Dalgliesh et son équipe poursuivent leur enquête, un deuxième cadavre est découvert. Au Dupayne, quelqu’un est prêt à tuer, puis à recommencer. Plus inquiétant encore, les meurtres semblent faire écho aux crimes notoires du passé présentés dans l’une des galeries du musée : la salle des meurtres.Le cas est dangereux et complexe dès le départ, mais, pour Dalgliesh, les complications prennent une profondeur inattendue. Sa nouvelle relation avec Emma Lavenham — présentée dans le précédent roman consacré à Dalgliesh, La Mort en blanc — traverse une phase critique. À mesure qu’il se rapproche de la solution de l’énigme, il s’éloigne de plus en plus de tout engagement envers la femme qu’il aime.La Salle des meurtres est une œuvre puissante, où mystère et subtilité psychologique s’entremêlent, signée par une maîtresse du roman contemporain.« Vous ne pouvez pas le connaître, c’est impossible. »« Je peux en savoir assez, dit Emma. Je ne peux pas tout savoir, personne ne le peut. L’aimer ne me donne pas le droit d’entrer et de sortir de son esprit comme si c’était ma chambre à l’université. C’est la personne la plus secrète que j’aie jamais rencontrée. Mais je connais ce qui compte chez lui. »Mais était-ce vrai ? se demanda Emma. Adam Dalgliesh connaissait intimement ces recoins obscurs de l’esprit humain où se tapissaient des horreurs qu’elle ne pouvait même pas commencer à concevoir. Même cette scène épouvantable dans l’église de Saint-Anselme ne lui avait pas révélé le pire de ce que les êtres humains pouvaient se faire les uns aux autres. Elle connaissait ces horreurs par la littérature ; lui les explorait chaque jour dans le cadre de son travail. Parfois, au petit matin, s’éveillant en sursaut, elle le voyait en imagination le visage sombre masqué, les mains lisses et impersonnelles, enfouies dans des gants de latex brillants. Qu’avaient-elles donc touché, ces mains ? Elle répétait les questions qu’elle se demandait si elle pourrait jamais lui poser. Pourquoi faites-vous cela ? Est-ce nécessaire à votre poésie ? Pourquoi avez-vous choisi ce métier ? Ou bien est-ce lui qui vous a choisi ?— extrait de La Salle des meurtresÉdition reliée.

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